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x Amis de la nuit, bonne nuit !
x Cette nuit, en ma natale Bretagne, il pleut.
x De la pluie en Bretagne, étonnant, n'est-ce pas ?
x Trêve de sarcasmes, ce que vous ignorez, c'est combien cette nuit est belle.
x Le ciel tonne.
x La foudre jaillit de nulle part, partout.
x Et la pluie tombe doucement sur les ardoises du toit.
x Le tout forme un merveilleux, un splendide, un sublime tableau, dont aucun peintre, jamais, quelque soit génie, ne saurait faire ne serait-ce qu'une copie.
x Il y manquerait le bruit du tonnerre.
x Il y manquerait la délicieuse sensation de la pluie sur la peau quand la nuit est si chaude.
x Il y manquerait le mystère de l'orage, le fait frustrant, certes, mais ô combien satisfaisant de ne jamais pouvoir prédire d'où jaillira le prochain éclair.
x L'orage est une terrifiante mais prodigieuse symphonie, que ni Beethoven, ni Mozart, ni Chopin, ni quelque futur compositeur de génie ne sera jamais apte à égaler.
x Oui, l'orage est une œuvre d'art, l'Œuvre d'art suprême.
x Et moi, dans tout ça ?
x Et bien moi, je perds la tête.
x Doucement, je sens mon esprit s'envoler vers les nuages incandescents.
x Il a du être toucher par un morceau de foudre, d'ailleurs.
x Comment expliquer, sinon, ce rire qui me monte dans la gorge.
x Oui, je pers la tête.
x Je la retrouverais peut-être.
x Peut-être pas.
x Au plaisir, amis de la nuit.
x Et bonne nuit.
